Hoje estou com uma vontade diferente...

Quero visitar exposições
Dançar até me cansar
Levar meus cachorros pra passear
Gritar com a minha irmã
Levar minha sobrinha ao parque
Olhar pro céu procurando passarinhos
Deitar na grama e tirar um cochilo
Beber cerveja, vinho, suco de maracujá
Me empanturrar de chocolate e salgadinho
Andar de bicicleta, patins e quem sabe cair pra gargalhar
Jogar bola com "meu mundo"
Tirar a roupa e nadar
Brincar de ser criança
Desejar minha infância
Visitar o Miguel (peixinho da Jan)
Falar besteira
Fazer cócegas
Girar sem parar
Me machucar pra dizer que passa
Sentar na Lua
Assistir Amelie
E imaginar o que há de diferente em tudo isso...

Valor

Aos minutos, às pessoas, aos queridos, aos imundos
Aos horários, às lembranças, aos meninos, à esperança
Aos cretinos, aos poetas, aos irmãos, aos fiéis
Aos círculos, às cores, aos dias, aos papéis
Ao inédito, ao velho, ao antes ou depois
Ao escândalo, o pavor, aos deuses, ao morador
Ao patético, ao sensato, à promessa, ao amor
Ao povo, o que aprove, ou que vinga com louvor
Às crianças, aos sorrisos, às desgraças, ao indeciso
Às ruas, ó ruínas, arruinadas pela vida
Às crises, inseticidas, aos remédios, aos meus vícios
Às formigas, às flores, aos medos, meus senhores
À eles muito, pouco, tanto quanto o outro em mim.

"MASCARAS" - de Mario Beneditti

"No me gustan las máscaras exóticas
ni siquiera me gustan las más caras
ni las máscaras sueltas ni las desprevenidas
ni las amordazadas ni las escandalosas

no me gustan ni nunca me gustaron
ni las del carnaval ni las de los tribunos
ni las de la verbena ni las del santoral
ni las de la apariencia ni las de la retórica

me gusta la indefensa gente que da la cara
y le ofrece al contiguo su mueca más sincera
y llora con su pobre cansancio imaginario
y mira con sus ojos de coraje o de miedo

me gustan las que sueñan sin careta
y no tienen pudor de sus tiernas arrugas
y si en la noche miran, miran con todo el cuerpo
y cuando besan, besan con sus labios de siempre..." (...)


P.S.: Marcolino, não resisti aos versos que conheci através do seu blog. Roubei-os, hehe

...

"Comigo me desavim

Sou posto em todo perigo

Não posso viver comigo

Não posso fugir de mim"

Sá de Miranda

Comunicado Importantíssimo

Caro leitor,

Os últimos quatro textos fazem parte de uma "série" sobre uma tal de Ana que estou procurando. Alguém a viu por aí? Para melhor entendimento, lê-se de trás para frente, isto é, de baixo para cima. Portanto comece pelo 1º - "Es muss sein" e termine (por enquanto) em "A fuga do Tempo".

Obrigada pela atenção e pela visita!

P.S.: A sua opinião é muito importante para nós. Doe-a.

"A fuga do Tempo"

Ana procurava o relógio quando o tempo sumido assustou-a gritando - despertador! Desligou-o e viu: 23:35 hs. Precisava estar pronta, estar preparada. Arranjou-se na mala e tudo certo. Mas e a ansiedade?! Passava de lá para cá como ali e acolá... Subia na cama, deitava no chão, e a loucura, precisava dormir. Que nada, desde quando louco dorme?! Balançava um lado no outro, contava pontinhos no teto, cada um recebia um número e um nome: 24-Egberto. Sem falar nas conversas... Já que ninguém resolveu aparecer. Aliás, que tipo de pessoa ajusta o despertador para 23:35hs? Só podia ser louco! Foi cansando do tamanho, que demora essa vida. Desceu ao chão e pegou a carta. Ler precisava-não, já tava tudo gravado pronto no amanhã. Parou.

- Amanhã... Vai ser amanhã....

- O que tem amanhã?

- Eu to com pressa, não me pergunte. Por que me pergunta?

- Não caio nessa. Anda fala.

- Não consigo parar pra falar, amanhã é amanhã! Ai meu pai... Amanhã?!

- Você invade meu 'canto', com toda essa pressa, e espera sair daqui assim, como os outros?

- Sim... Amanhã...

- E quando é amanhã?

- Depois de hoje.

- E hoje?

- Depois de ontem.

- Ahhh... Por que essa pressa?

- Pra amanhã!

Escuro.

Ana procurava o relógio quando o tempo sumido assustou-a gritando - despertador! Desligou-o e viu: 23:35 hs.

"Os outros somos nós"

Olhava adiante à procura de algo. Sentiu uma saudade... Talvez fosse um sonho, uma vontade desconhecida, não lembrada. De certo modo ela a via - Ana: com as mãos palpadas de cócegas, olhos inchados de susto, orelhas pregadas de surdo. Olhava adiante à procura de algo. Não poderia perder o tempo, a hora era precisa, não voltava - só ia. Foi rumo ao guarda-da-roupa, pediu-lhe licença e abriu-lhe a porta. Encontrada a mala, tirou-a pra rua e ajeitou-se-os-pertences. Do nada ouviu uma música, baixinha... Parada. Vinha de uma caixinha, deitada na penteadeira. Era a casa da bailarina, a que girava como que para esquecer seus medos, espantos, tormentos. Com uma saia arcada de rendas, e seu colam rosado de sede, pareceu-lhe menina criança da história, surgindo no alaranjado. Passou correndo, atravessou o quarto como que fuga de espantoso desespero. Parou num canto. Ficou muda.

- Não deveria ter medo por uma coisa tão bonita.
- Mas e se eu não conseguir? E se não dar certo?
- Não vai saber se nunca tentar.
- Dizer é fácil - como todos dizem - até eu.
- Importa o que você diz. (...)

Tormento. Encarou-se. Teve dúvida. E de novo tudo cinza...
Era saudade dela mesma.

"O inferno são os outros" - Sartre

Parou quando olhou pra resposta. Estava ali, de pé, parada a porta. Aproximou-se como que ia dizer, mas travou a língua da boca na esperança de antes ouvir. Pensava estar louca, por quê? Não deveria ter pensado no antes tudo? Ter programado... Ela sabia. Chegou a compor em sua mente o que poderia ocorrer. Mas preferiu fugir - era só uma hipótese - ainda estava pra acontecer, nada certo, nada profetizado. Olhou novamente pra porta, e ali ainda parada, sua meninice ocorreu-lhe no vão da memória. Sentiu-se tomada pelo vazio... O que tinha feito até agora? Qual era seu papel no palco-mudo? E ainda com a carta nas mãos, levantou-se e foi até ela. Reparou no bonito vestido, muito parecido com um que tivera na tal da infância, era xadrez alaranjado, com riscos finos - verde e vermelho - traçando as retas verticais e horizontais que formavam os quadrados. As cores misturavam-se transformando o ambiente em um novo mundo. Viu-se numa casinha de bonecas composta de "sonhos", e ainda contemplando toda a magia assustou-se - consigo.

- Papai me deu no Natal passado, eu gosto dele...

- Do seu pai?

- Também.

- Então... Do que você gosta?

- Do que você gosta...!

- (...)

Levantou-se do susto e num piscar de olhares tudo voltara como antes. Cinza, escuro, pequeno. Deitou a carta nas mãos e mais uma vez caminhou com os olhos sobre a tinta. Então, sem ter terminado, foi interrompida por uma gargalhada de quem se diverte. Virou-se e parada a janela avistou-se - senhora. De onde vinha toda aquela gente? Não se importava... Sua única preocupação a decisão que a esperava. Foi até a janela e olhou bem pra ela. INVASÃO.

- Os olhos são as janelas da alma... Quando se quer não se sabe, quando se sabe não vê. Mas se os fecha, ainda assim você me vê.

- O que faz aqui?

- (...) Me perdi. Vi a menina do medo crescer... Faz tanto tempo...

- Quem é você?

- (...) Com o pé no futuro sempre estive, ali pensei que fosse ficar... O resto do corpo se acostuma, fica pra trás e quando nos vemos... Ah, passou tanto tempo...

A voz pareceu, sumiu. Foi indo fina como os traços do vestido de Ana. A tristeza bateu a porta e tudo ficara escuro. Estava ela, parada, aflita - sozinha.

"Es muss sein..." - Kundera

Ana desceu a escadaria e foi de encontro à porta. O mensageiro não se conteve com seu atrevimento a tomar-lhe a carta. Virou-se, foi embora. Nada mais importava... O que esperara em tantos dias agora estava em suas mãos. Rasgou o envelope entusiasmada, tremia deveras até o momento da leitura. Parecia descer por cada parte a ansiedade - ora parava na orelha e caia no dedão do pé, ora no olho ainda com a secreção matinal. Depois de correr com os olhos no papel, as pernas fracas escorregaram rumo ao chão como que resposta à fraqueza da alma. E agora? Como seria?
Ainda caída, desajeitada... Subiu ao alto da lembrança. Olhou pra trás quando criança, e a coragem apareceu. Afinal, era uma chance! Levantou do desespero, subiu pro quarto e ali parou. Ficou instantes a contemplar seu lugar - bagunçado e pequeno. Se alguém lhe perguntasse se ela era feliz, jogaria a culpa no 'quarto' e diria que ali sim. Sentou na penteadeira, levou um susto. Seus olhos a observavam como que nunca - antes. Diante daquele esboço, suas mãos se encontraram com mais duas do retrato. Faziam movimentos tristes e entusiasmados, como quem descobre algo muito importante - ela se viu. Através de um reflexo, quase que apagado, descobriu um ser mais ou menos inanimado. Não sabia o que fazer, ver, escolher. Encarou-se por momento, e perguntou-se: Quem é você?!

Beijo-não

Quer-me beijo amigo meu
Quer-me beije se quiser
Pois se queres dá no pé
Já tem boca beijo-eu

Já sem boca beijo leu
Letra a letra da história
Fica seca sem a tua
Continua na demora

Mas teu beijo, curandeiro
Dele esquivo sem demora
Fica aquele-que-não-foi

Pensa nele, nela - dois
E nela-minha-eu
Fica-sabe-não-é-teu